Её любовь

Артистке цыганского театра "Ромэн"
     Ольге Кононовой

  


     Ах, как бурен цыганский танец!
     Бес девчонка: напор, гроза!
     Зубы - солнце, огонь - румянец
     И хохочущие глаза!

     Сыплют туфельки дробь картечи.
     Серьги, юбки - пожар, каскад!
     Вдруг застыла... И только плечи
     В такт мелодии чуть дрожат.

     Снова вспышка! Улыбки, ленты.
     Дрогнул занавес и упал.
     И под шквалом аплодисментов
     В преисподнюю рухнул зал...

     Правду молвить: порой не раз
     Кто-то втайне о ней вздыхал
     И, не пряча влюблённых глаз,
     Уходя, про себя шептал:

     "Эх, и счастлив, наверно, тот,
     Кто любимой её зовет,
     В чьи объятья она из зала
     Лёгкой птицею упорхнёт".

     Только видеть бы им, как, одна,
     В перештопанной шубке своей,
     Поздней ночью спешит она
     Вдоль заснеженных фонарей...

     Только знать бы им, что сейчас
     Смех не брызжет из чёрных глаз
     И что дома совсем не ждёт
     Тот, кто милой её зовёт...

     Он бы ждал, непременно ждал!
     Он рванулся б её обнять,
     Если б крыльями обладал,
     Если ветром сумел бы стать!

     Что с ним? Будет ли встреча снова?
     Где мерцает его звезда?
     Всё так сложно, всё так сурово,
     Люди просто порой за слово
     Исчезали Бог весть куда.

     Был январь, и снова январь...
     И опять январь, и опять...
     На стене уж седьмой календарь.
     Пусть хоть семьдесят - ждать и ждать!

     Ждать и жить! Только жить не просто:
     Всю работе себя отдать,
     Горю в пику не вешать носа,
     В пику горю любить и ждать!

     Ах, как бурен цыганский танец!
     Бес цыганка: напор, гроза!
     Зубы - солнце, огонь - румянец
     И хохочущие глаза!..

     Но свершилось! И культ суровый
     Рухнул в прах! И сквозь смерчи зла
     Все, кто жив, - возвратились снова,
     Правда сбила с сердец засовы,
     И пришла, наконец! Пришла!

     Говорят, что любовь цыганок -
     Только пылкая цепь страстей.
     Эх вы, злые глаза мещанок,
     Вам бы так ожидать мужей!

     Сколько было злых январей...
     Сколько было календарей...
     В двадцать три - распростилась с мужем,
     В сорок - муж возвратился к ней.

     Снова вспыхнуло счастьем сердце,
     Не хитрившее никогда.
     А сединки, коль приглядеться,
     Так ведь это же ерунда!

     Ах, как бурен цыганский танец,
     Бес цыганка: напор, гроза!
     Зубы - солнце, огонь - румянец
     И хохочущие глаза!

     И, наверное, счастлив тот,
     Кто любимой её зовёт!

 

 

Дальше

 
   
  Основная картинка Рисованная картинка  
   
Сайт художника